Os Leões de Tolstoi

Solidão infinita

2008-10-20T22:32:00.002+01:00

"O silêncio dos espaços infinitos apavora-me", dizia Pascal, há 400 anos, mais ano menos ano, quando o homem percebeu que isto era maiorzito do que pensava.
Eu percebi ontem que sou coisa para não acreditar nos extra-terrestres. Podemos estar sozinhos no universo - por muito assustador que isso possa soar, ao menos temos uns quantos iguais a nós por aqui, não mexas mais.
Podemos não estar. Mas tenho para mim que vida em forma humana não há. Sistemas racionais, talvez. Animais racionais, pode ser. Agora: indivíduos esverdeados e esticadinhos, de dedos compridos e por vezes antenas, a pretenderem usar as nossas telecomunicações para falar para casa... Se é para isso não contem comigo.

Este macaco foi para o céu

2008-10-02T22:04:00.006+01:00

Não consegui nunca apreciar Pixies. "Não faças atenção ao Frank Black (Franco Preto), ele deixou-se engordar, grita demais e o que diz não tem sentido", anda o Roberto sempre a segredar-me. Vou eu: "Mas tu usas eyeliner, Roberto, e tens esse cabelo". Ele: "Sossega, escuta o que te digo...".
Vou-lhe fazendo caso. O Roberto é o Roberto.
Mas a verdade é que me tenho vindo a familiarizar com eles, logo quando pensei que já não seria possível.
A letra desta que é uma das grandes tem andado comigo nos últimos dias. É por causa daquela parte: "Se o homem é 5 - então o Diabo é 6. E se o Diabo é 6... se o Diabo é 6... Pensa que Deus é 7!"
Pelo que, amigos, se nos apresenta uma hierarquia bizarra. E vendo-nos no último lugar da pirâmide, só me ocorre: descendemos tanto dum como do outro?
Tanto tempo ao engano a julgar que o mundo era um cantinho bonito do universo.

If for a minute I lost myself...

2008-09-11T16:32:00.001+01:00

Largar-me da mão, correr à desfilada, ir desenfreada por aí abaixo (ou acima) - a pique.

Mais - outra:

2008-06-15T23:49:00.003+01:00

He walks away,
The sun goes down,
He takes the day but I'm grown,
And in your way,
In this blue shade,
My tears dry on their own.

Somos bem trágicas, a princesa do «cavalo» e eu...
Mulheres: atentem nesta letra que vale a pena.

Love is a losing game

2008-06-13T20:43:00.001+01:00

Diz a princesa do «cavalo» e digo eu.

Por que é que não posso continuar a ter a música desarrumada?

2008-05-21T11:31:00.007+01:00

Isto é um manifesto.
O Ipod entrou na minha vida e aquele programinha de que se faz acompanhar obriga-me a ter toda a desordenada biblioteca musical que albergo dentro do meu computador num brinco. Num pequeno brinquinho. Tudo tem de estar no lugar, nada pode não estar organizado por data, local de gravação, álbum, intérprete, prato preferido do intérprete, as emoções que tal música me desperta, a marca de pó de arroz preferida do Roberto.
O Ipod é nazi. Abaixo o Ipod nazi, caramba.
Deixa-me sossegada!!

Countdown

2008-05-09T21:49:00.003+01:00

Vamos encarar isto de frente: estamos em countdown para a morte. Eu não queria dizê-lo desta forma! Mas não há outra.
Vivo na mira de pequenas metas que me animam os dias, as horas, às vezes os minutos. Se assim não fosse, não nos moveríamos para nada. Depois veio o stress, que não é amigo do ser humano, parecendo antes uma pequena ironia mascarada de "olha lá, tu abranda que assim não vais longe". Então vamos lá parar. (... parece que nos estou a ver todos paradinhos, assobio desinteressado, pézinho a dar a dar...) Aonde é que queremos ir?
Não sei bem. Mas eu, por exemplo, já estou atrasada. Quatro, três, dois, um...

O que é isso?

2008-04-16T22:37:00.004+01:00

Tenho andado a pensar muito nesta ideia do casulo de angústia (será que vivo mesmo num?) e na impossibilidade da felicidade. É uma questão de prioridades e circunstâncias: o meu irmão seria infinitamente feliz pelo resto da semana se o SLB tivesse ganho a meia-final da Taça ao (incrível) Sporting. Já eu, considero humildemente que assisti a um épico, e nestas alturas tenho pena de não sentir dentro de mim o chamamento do clube (nota: no final da primeira parte, felicitei-me diversas vezes por lidar estoicamente com o futebol). Não sou como o Puto, que estabelece um diálogo surdo com as declarações do Paulo Bento, soltando gargalhadas farsantes e mandando-o por variadas vezes na direcção da sua residência (vai para casa/vai mas é para casa/opá vai para casa/ah.Ah.Ah.)
Enfim. É tudo uma questão de metas. "Ah, tu gostas é de pensar que és complicada". Será?... O que é isso amarguras existenciais? Ah ah ah!, parafraseando o outro.
Em breve, a única sobrevivente dos Leões muda de morada, já sem ilusões de companhia dos amigos bloggers.

Ladroagem da felicidade

2008-04-12T13:27:00.003+01:00

Por que se diz, com razão, que as crianças são "a alegria duma casa"? A alegria: é das crianças? Crianças felizes dão adultos sombrios. O que será que na vida nos rouba a felicidade?, que gatunos nos seguem e nos surpreendem a meio do caminho? "A felicidade ou a vida", ameaçam.
Parece que, como ouvi ontem, ser infeliz é fácil. Ser feliz é tarefa árdua. Ando um bocado cansada desta lufa-lufa. E eles sempre atrás de mim...

Tic-tac, tic-tac, tic-tac...

2008-04-07T23:39:00.003+01:00

E se vivêssemos sem relógio?
Porque o tempo e eu andamos às turras, hoje ocorreu-me esta ideia - quase impensável - de fazer a experiência de um dia, pelo menos um dia, sem relógio. Nota: não são 24h, não há cá números. É um dia: daqueles em que o sol nasce, sobe, começa a descer e desaparece da nossa linha de visão.
Se não contabilizarmos o tempo, pode ser que não passe tão depressa, pode ser que o consigamos apanhar.
Who's in? Inscrições abertas.
PS. E aqueles relógios de parede que dão a badalada de quarto em quarto de hora? Credo...

The Cure

2008-03-10T20:52:00.006Z

No sábado assinei contrato com eles por mais uma época como banda da minha vida - apesar de eles já andarem nisto há 32 anos e apesar de eu só há 25, mas sem apesares. A coisa é de tal ordem, e o Roberto (não esqueço o baixo do Simon Gallup) consegue ser tão indiscreto que me faz corar: "Ah ah ah... esta agora oh Roberto, a contares isso aos senhores sobre mim, tens cada uma..."
É verdade que o léxico dos Cure é recorrente, repetitivo até, como um círculo limitado de sentimentos que excluem tudo o resto e se fecham num casulo de angústia. Mas o que somos todos nós senão um conjunto de ideias obsessivas? E o Roberto vai ao fundo da questão. Digo eu e diz uma geração de sonhadores.

Florestas góticas e baixos enfeitiçantes

2008-03-10T20:39:00.004Z

... cujos acordes nos entram ouvidos adentro e nos fazem sentir no meio dessa natureza nórdica, árida, imaculada de toque humano. Onde bandos góticos, usando o preto e sem querer ouvir falar do sol, se deleitariam em piqueniques.
"A Forest". No meio do Pavilhão Atlântico, eu, coitadita de mim, nem em bicos de pés conseguia ver o Robert Smith, desgraçada. Mas consegui, no meio daqueles milhares de emocionados, sentir-me sozinha na floresta.

Para o D. - universais e particulares

2008-03-06T21:53:00.004Z

Cinismo delicioso: conta-se que Diógenes de Sínope, esse escandaloso filósofo grego, andava pelas ruas de Atenas com uma lanterna, em plena luz do dia, numa busca incansável (cínica...) pelo verdadeiro homem. O homem - não o D., eu, o João ou o Bruno, sujeitos particulares -, mas o homem na sua essência ou universalidade. Onde está o homem para que todos remetemos?
E esta, D.? Hem?

O Ser Português não se explica

2008-03-05T16:17:00.002Z

Estava em modo zapping-matinal, depois do café com leite (do pão e dos cereais com leite e morangos - sim, sou bom garfo ao piqueno-almoço, o que é que tem!?), e de repente, na RTP Memória (where else...) lá estavam eles: Eládio Clímaco e acompanhante vestidos à realeza medieval, microfone em punho. Eram os Jogos sem Fronteiras, directamente da Batalha. Quer dizer: logo aí emocionei-me. Emocionei-me! Os Jogos sem Fronteiras!!, essa miticidade ambulante dos nossos oitentas, dos jantares de Verão no Algarve em restaurantes quentes com tv incorporada e som estridente.
Entrou a equipa da República Checa (com equipamento fuchsia), a Grécia (vestindo azul-claro), a Hungria (em tom de amarelo torrado), Malta (cor-de-rosinha), Itália (azul-escuro), todos agitando orgulhosas bandeiras, alguns esboçando gritos de vitória, sorridentes todos eles.
Até que entrou a equipa de Vila Real. Vinham de equipamento verde da Adidas. Alguns traziam mascotes em forma de peluches. Tinham o brilho da nacionalidade nos olhinhos. E eu (de verdade) fiquei tão contente por nós... Antevi o Eládio Clímaco a rever a tabela dos pontos no final de cada prova, antevi a sua exaltação constatando que a equipa portuguesa saltava de nenúfar em nenúfar!, era quem metia mais bóias no cesto e passava o testemunho em tempo recorde!...
Emocionei-me, caramba. Há referências que nos ficam. Ser Português não se explica - sente-se.
E posso estar a ser injusta, mas cá para mim um cidadão de Malta a quem lhe apareça pela frente os Jogos sem Fronteiras após o pequeno-almoço não vai sentir nada. Nem sequer aquela emoção de ser maltês.

Para a Joana

2008-02-21T13:09:00.003Z

Acho injusto que Deus não tenha apelido como nós.
Pires. Costa. Saraiva. Vasconcelos. Sá e Castro. Carvalho de Sousa.
E dir-me-ão os fervorosos: ah, Ele não tem um mas todos os apelidos!
Não senhor. Não me convencem.

É como diz a Mariza

2008-02-21T13:08:00.000Z

De mim só me falto eu...

Contrariando o Umbiguismo medonho do mundo...

2007-11-23T15:20:00.000Z

... eu diria que a existir, Ele - o Senhor - tem mais que fazer do que preocupar-se comigo.

Bruxas

2007-11-11T12:46:00.000Z

"Eu não tenho medo de bruxas" - declarava eu, na soberba ingénua de quem tem 5 anos (esperem: não é sempre ingénua, a soberba?). "As bruxas estão na América! E eu não vou à América..."
O meu Avô encarava este como um elo lógico premissas-conclusão evidente e, portanto, irrefutável.
Só que aqui em Madrid, sem me avisarem, elas voltaram. Lá em baixo na Plaza Mayor há uma bruxa. Em cima de um pequeno caixote, muito quieta, estátua inofensiva, com um pote pousado à frente. Turistas e madrilenos páram invariavelmente a apreciá-la. E quando se aproximam do pote para depositar uma pequena mostra da sua admiração em forma de euro, ela não vai de modas e lança 3 gargalhadas estridentes. Os adultos riem e as crianças dão três voltas a correr à Plaza, temendo até ao final que ela os apanhe. Voltam sempre lá, para a despertar e dar mais um sprint.
Ora a mim, que infelizmente já não sou criança, isto perturba-me o ambiente. Estou cá em cima e levo com repetidas gargalhadas maquiavélicas. A minha verdade apodícitica virou-se contra mim.
Há quem diga que quando chegar o Inverno as bruxas não vão aparecer na Plaza. Eu assim espero. Não sei onde fui buscar a América. Mas já tenho a minha paga por brincar ao mais-forte com o sobrenatural.

Saudade

2007-08-10T16:03:00.000+01:00

Vou ter saudades dele. Era um daqueles homens que marcou o tempo em que viveu – proeza só disponível aos eleitos pelo seu Deus – e que escolheu uma grande mulher para lhe amparar a vida.
Gostava de o ter conhecido quando eu ainda não existia, de ter observado o homem de Estado, o poeta e sobretudo o filósofo. Dele apenas me chegou a faceta do Avô risonho, embevecido, orgulhoso, nada imparcial no juízo dos mais queridos. Mas gostava de o ter visto no princípio – do pensamento, da carreira, do percurso longo e intenso. De ter visto o mundo com Ele e de ter juntado o meu ao seu idílico nome: Carlos Eduardo Soveral.
Consola-me a ideia e a vontade, agora maior, de lhe seguir as pisadas. E de lhe dar – se Ele me seguir sempre – a alegria de continuar o legado.
Nestes dias alucinantes, em que ainda não caímos em nós, em que as lembranças nos fogem invariavelmente para o presente e as palavras não saem como eu queria, penso que elas nunca serão suficientes. E pressinto a dor.
Vou ter tantas saudades dele.

Em Alcobaça

2007-04-09T19:10:00.000+01:00

Nuno, o teclista dos Gift e Senhor da mesa de som, é o maior coleccionador de emoções alheias com que já me cruzei.
No fim-de-semana passado, eu era aquela rapariga de saia esvoaçante que levitava em pé a cada primeiro acorde de uma música nova. Houve - até - umas quantas que nem fui capaz de dançar...

Sentimentos Naturais

2007-03-21T18:00:00.000Z

Se nós também temos os nossos estados de espírito. Por que não há-de a Natureza, mãe de todos, ter o direito de se deprimir, de se alegrar, de se apaixonar, de morrer de tédio? As suas rotinas são de deixar qualquer um de rastos: põe sol-tira sol, dá vez à lua-amanhece, planta semente-dá árvore, gera vida-mata homens... Olha que caramba pá, há algum psicanalista na sala?? As catástrofes naturais são só isso: uma chamada de atenção de quem está farta de brincar sozinha. E nos dias cinzentos, do chove-não chove, tenho a impressão de que a Natureza foi para a pândega na noite anterior e apanhou uma tão grande que não se aguenta de enjoo. Ou então simplesmente não lhe apetece sorrir-nos - como nós uns aos outros, em tantos dias, sem que isso seja estranho.

Óscar para Melhor Filme Estrangeiro II

2007-03-01T15:08:00.000Z

Em 1977, na RDA, deixaram de ser contabilizadas as estatísticas dos suicídios, “auto-homicídios”, como passaram a ser chamados. Nessa altura, a Alemanha de Leste era apenas ultrapassada pelo suicídio na Hungria.
De lá para cá: tenho a sensação de que a democracia é, em certa medida, o embrião da anarquia, seu fim trágico. E nisto (vá lá…) tem de ser dada razão às profecias fascistas e à sua obsessão pela ordem e pela rigidez de comportamentos.
Parece impossível que tenha sido há tão poucos anos. Em 1985, a Alemanha de Leste – RDA – era controlada por uma Stasi sufocante, capaz de arruinar a vida de todos os cidadãos. As ditaduras e todo o seu esforço de austeridade cobrem-se de um ridículo difícil de expressar: talvez esteja na simplicidade física imposta ao ser humano; no próprio modo de andar, de falar, de comer; numa palavra: nos hábitos. Nos hábitos de vida impostos a uma população que, fechada dentro de quatro paredes recortadas numa geografia de região, têm acesso interdito ao resto do mundo: o Ocidente, que é tudo. Esse grande monstro.

Óscar para Melhor Filme Estrangeiro I

2007-03-01T15:04:00.000Z

O argumento de As Vidas dos Outros é de uma profundidade que não está ao alcance dos mestres norte-americanos. A humanidade da história, a relação entre as personagens, o entrosamento lento da intriga, é tudo dum simples e despretensioso que escapa à superficialidade dos sentimentos ora heróicos, ora trágicos, chapa 4 do cliché, do cinema americano. Há, nestes filmes – de todos os idiomas de leste, neste caso alemão –, em que a língua nos dificulta a entrada no filme, uma evolução das personagens diante dos nossos olhos que parece feita em tempo real. Como é costume, o filme não nos agarra desde o primeiro instante. Mas uma vez apanhados na teia, como se interpretássemos uma daquelas personagens, a história toca-nos irremediavelmente.
Quando o muro de Berlim caiu, uma obsessão de transparência impôs-se quase como nova forma ditatorial, em arquivos com as pastas de todos os casos investigados pela polícia secreta. As cinzas desse tempo ainda se sentem. Na Hungria, a terra inspira-nos solidão, o seu cheiro lembra um povo triste, faz-nos desconfiar de uma máfia que espreita em cada esquina. Em Portugal não. Estado Novo para trás das costas, desconfio que não sejamos talhados para esses regimes. Ou então digo-o por ser a minha terra – a nossa, porque o colectivo me comove. E o amor não nos deixa ser objectivos.

Nem do carro eléctrico

2006-10-05T16:07:00.001+01:00

Ela nunca o tinha visto mais preto (o nosso racismo sem limites). "Não se conheciam nem do carro eléctrico!" (expressão brilhante que caiu em desuso desde os tempos da Avenida)
Rapariguinha de bairro, para mim andar de eléctrico continua a ser um acontecimento. Quando não vai lotado, quando podemos sentar-nos à janela e abri-la sem que nos caia o vidro em cima, quando conseguimos sentir a potência do motor na subida do Combro ou a velocidade vertiginosa nas descidas, aí tomam-se grandes decisões de futuro.

Transportes

2006-10-05T15:53:00.000+01:00

O eléctrico é de longe o mais frustrado: nunca conseguirá fazer uma ultrapassagem.
A frustração que lhe é inerente ajuda a explicar os muitos desacatos e toma lá-dá cá verbais em que maquinista e passageiros mais irascíveis se envolvem.
Os turistas podem encarar o eléctrico lisboeta como marca física de Lisboa e espelho da nossa personalidade.
No outro dia, eléctrico cheio, motorista em berros "oh cavalheiro-cavalheiro, não me levante a voz qué pra ver s'a gente s'entende, cavalheiro...!!", a turista ao meu lado só conseguia ria (mesmo percebendo zero). Tive vontade de lhe perguntar (em russo correcto): "Então?, está a gostar da nossa maneirazinha de ser?"

Velhos até ao Fim

2006-09-29T11:22:00.000+01:00

E então ocorreu-me uma solução justa para combater esta partidita de mau gosto da morte. Ninguém deveria morrer sem querer. Mas todos teríamos o direito de pôr termo à vida.
Imagine-se: viver até aos 1000! O delírio.
Único senão. O envelhecimento do corpo, que ninguém poderia evitar. Chegados a uma idade, a velhice tornar-se-ia tão insuportável que não teríamos outro remédio senão querermos efectivamente desaparecer. Para não sofrer. Voluntariamente.
Única questão. Quem é que se chega à frente para fazer o pedido ao Todo-Poderoso?

Viver

2006-09-29T11:11:00.000+01:00

Foi um indivíduo quem contou ao meu paizinho e este passou a repeti-lo diariamente, em número de vezes variável:
"Esta coisa de andarmos cá ainda um dia acaba mal..."
'Tá boa, Papá, a piaducha em torno do fatalismo da vida.

Yours truly

2006-09-18T19:30:00.000+01:00

Esperando uma tarde enublada para ir ao Chiado...;)

Repto nº 155

2006-09-08T12:22:00.000+01:00

Caríssimos,
A Simone Santos segue-nos no Brasil. Do outro lado do Atlântico, desse paraíso tropical. Diz que o blog a diverte. Reparem como deixou um comment perguntando por que razão deixámos de escrever.
Quando assinei este contrato, Simone, tornava-me membro de um blog colectivo que vivia a euforia dos primeiros posts. Depois o Fraga Braz largou o vício do postar e o João passou a brindar-nos com moças semi-nuas no ecrã. E depois isto, este marasmo intelectual. Era processá-los.
Não fui talhada para um blog individual, olha que coisa. Dêem-me uma mãozinha, vai.

Of. 27706

2006-07-27T10:49:00.000+01:00

Os ataques militares deviam ser precedidos de Ofício.
"Exmo. Senhor Todo-poderoso: Vimos por este meio pedir licença para lançar x rocket na direcção de Tiro, para ir calhar ali entre o mercado central e a mesquita halahala".
Se a burocracia lá de cima seguisse o nosso modelo, não havia cá guerras para ninguém.

Em nome de quem?

2006-07-27T10:44:00.000+01:00

"Se lhes chamar animais, estarei a ofender os animais..." - dizia hoje, calmamente, uma libanesa que olhava para os escombros da sua casa. Tinha "histeria apática" escrito na testa.

Ainda o telemóvel

2006-07-11T16:40:00.000+01:00

É por isso que a forma mais brilhante de romantismo - o encontro fortuito, o imprevisto na esquina - se evaporou do mundo.
Nos anos 80 não era assim. Quando um adolescente e uma adolescente se encantavam um com o outro (ele sentado em cima de moto própria, capacete na mão e calça rasgada um pouco acima do joelho direito, ela de popa ao vento, blusão de ganga da Uniform e collant em tons de roxo), o máximo que ele poderia esperar era reencontrá-la no dia seguinte, mesmo sítio, mesma hora. Ligar-lhe para casa seria um cenário improvável e não desprovido de alguma falta de chá.
Hoje já ninguém se esforça para nada.
Abaixo os telemóveis, pá. Só andam cá a tornar-nos a vida mais baça. Sem brilho nem sonho.

A gente vê-se

2006-07-11T16:29:00.000+01:00

O telemóvel tornou-se sine qua non das relações actuais, ditas modernas. Tornou-se, mais flagrantemente, o único factor da inclinação amorosa: se tem interesse então deve ligar. Se não liga, das duas uma: ou é para esquecer; ou tem problemas emocionais (reflexo de uma infância brutalmente traumática) de tal ordem que é para esquecer.
Hoje toda a gente tem um número - todos somos um número composto de 9 algarismos. Gostava de ver a cara do "dá-me o teu número" se alguém lhe dissesse: "não tenho telemóvel. Mas a gente vê-se". O mais certo era o outro lado dar tudo por perdido. Porquê? A noite é tão pequena! Já ninguém confia no destino.

Romantismo da vida

2006-07-11T15:57:00.000+01:00

(Este blogue: ainda é vivo?) Faço tal e qual a mesma pergunta: por que são românticas as estações de comboio?
Por que será que me apetece sempre, de cada vez que lá vou, sentar-me num dos bancos baixos e escrever de enfiada, desenfreada, um romance? Que razão me leva a ver um tropa em cada esquina, uma namorada expectante em cada corredor, abraços dolorosos e adeuses que se sabem eternos?
Era capaz de ficar, ficar, ficar. Assim: sentada dentro da carruagem, a observar o lado de fora. Há qualquer coisa a transportar-me bem longe no tempo, mesmo antes de o comboio arrancar.
E a cada soar do apito, parece que se abre um mundo novo. E sim, talvez seja essa a resposta final: ninguém ali fica.
Tudo se explica pela efemeridade que se respira no ar. No fim de contas, a estação de comboio não passa de uma metáfora habilmente inventada para nos explicar a existência.

Mundial

2006-06-09T05:17:00.000+01:00

O Mundial está aí, e adoro todo este clima de antecipação e de cobertura dos meios de comunicação sobre as diferentes selecções.

Adoro ver também os documentários sobre as anteriores edições, não sei porquê mas acho tudo isso mágico como se de uma época festiva se tratasse. De repente somos todos irmãos unidos por uma causa comum, o futebol, a selecção nacional.

Mas mais que isso é bom ver uma competição que une todo o mundo num espírito saudável de rivaldidade desportiva, e que ganhe o melhor! Os jogos serão de certeza excelentes espectáculos, tal como toda a atmosfera em seu redor.

Escrevo isto ás 5 da manhã prestes a começar o meu dia de trabalho. Apraz-me ver que consigo estar tão positivo a esta hora, cheio de sono. Das duas uma, ou o Mundial realmente me excita ou estou com tanto sono que nem sei o que estou para aqui a dizer...de qualquer forma saudações!

Razão de existir I

2006-04-30T20:08:00.000+01:00

"Provavelmente o amor - o motivo do qual existimos", sentenciou o locutor da SIC no fim do Notting Hill, filme light da tarde de domingo. Devia estar confuso, porque além de ter construído mal a frase, o tom foi leviano de tão leve. Como se dissesse: "Diz que amanhã chove".

Amigos

2006-04-27T14:49:00.000+01:00

Grata por me terem devolvido o colectivo Leões de Tolstoi. Vamos continuar. Juntos venceremos.

*J.: evita por favor os posters de mulheres semi-nuas. Obrigados por seres quem és - bem hajas.

Eu, Caustico

2006-04-27T10:56:00.000+01:00

Enfim eu considero-me um pouco assim embora não tanto como a soda...Mas ferir susceptibilidades e sensibilidades politicamente correctas parece-me ser uma das coisas mais interessantes que existe.

Mas vou muito á bola com a minha parceira de blog:P e até acho que ela própria seja um pouco caustica, na sua maneira muito própria!

Beijos M. ;)

A propósito de consciência existencialista

2006-04-27T10:55:00.000+01:00

Podia chamar-lhe: um estoicismo existencialista. E do fundo do mar de conceitos que nos gere a vida, emergir esta evidência que é tudo – EU. Eu Sou. Concentrar-me apenas na condição de Ser, existir existir, sem emoções. Dar valor à vida como raiz de tudo o resto – No início era a Vida.
Ser autista na minha felicidade de Ser Pensante, divergir de Descartes e expor o erro do filósofo: a inversão para Existo – logo Penso. Ó Descartes... Como é que tu não pensaste nisto.

Acho-os azedos, é isso

2006-04-26T17:36:00.000+01:00

Descobri que não aprecio («não vou à bola», «não vou lá» com) pessoas caústicas - só a palavra já me magoa. E eles - esses caústicos - têm necessidade de ferir a susceptibilidade do mundo. A minha consciência existencialista diz-me que não há necessidade disso.

A ata da tua ausência

2006-04-20T11:46:00.000+01:00

Ele era assíduo. Escrevia sempre, muito e bem, textos que encantavam. Fazia como ninguém a crítica da personalidade. Uma vez prometeu tornar a escrever sobre mim - «mãozinha» para o auto-conhecimento, os outros como espelho da nossa imagem. Estávamos sob a atmosfera muito própria do Napron, sofríamos ao som de Cure, "aquela nostalgia do que não vivemos", dissera ele de uma vez em que o rádio tocava Morrissey.
Tomado pelo C.N.L.P., nunca mais ninguém o viu pela blogosfera. Agora é a minha vez de me queixar: quando é que volto a ler-te, amigo B.?

Verdade

2006-04-12T16:34:00.000+01:00

Não é boato: foi o mais sábio dos homens que disse que a paixão é apenas a ilusão de que uma pessoa é completamente diferente de todas as outras.

Por outro lado

2006-04-05T21:13:00.000+01:00

Não consigo não me compadecer da torcida angustiada de um país inteiro pelo seu clube. Não quero a infelicidade de Portugal. Até porque, se o Benfica ganhar hoje, amanhã os portugueses trabalham melhor.
Poderia dissertar sobre quão arrepiante é a nossa mediocridade. Mas não. Afinal, alguma coisa tem de dar sentido à vida. Alguma coisa tem de ajudar os portugueses a saírem da cama de manhã. Se não houvesse futebol, aposto que seríamos um povo depressivo. A turma do Xanax. Mas vendo as coisas por este prisma: se ninguém saísse da cama ninguém trabalhava – e afinal: não é disso que o nosso povo se queixa?

Esta mania de "um ano depois"

2006-04-02T11:05:00.000+01:00

O Papa. Dão-no-lo como um anjo, que se denuncia logo no hábito branco que parece levantar voo à mínima rajada de vento. Mostram o seu percurso desde a consagração como supra-sumo do mundo religioso até à morte. O que (me) arrepia não é o que ele fez pela Humanidade. O que assusta é a forma como nos evidenciam o seu nascimento, crescimento e declínio, como o resumo de uma vida. E aquele que devia ser sobrenatural tombou como os outros. Isso é que nos faz sentirmo-nos ridiculamente pequenos.

Ainda

2006-03-24T11:39:00.000Z

Vê-se nos olhos que os passageiros - do metro,vá - não têm uma vida feliz. E arrisco até que se trata de um fenómeno assim: não são as agruras da vida que os tornam pessoas tristes, é o transporte público que os possui. Penso ter descoberto a origem da depressão da sociedade.
Se imigrantes e trabalhadores com destino à estação terminal da Linha Gaivota (porquê o nome de ave para um troço subterrâneo?, porquê?) passassem a conduzir Touaregs e séries 7; se os condutores destes brinquedos passassem a frequentar a Linha de Sintra... Eu gostava de ver.
Abaixo os favorecimentos: eu continuaria a apanhar o metro.

Evidências

2006-03-23T21:11:00.000Z

Quem anda de transportes públicos não pode ter uma vida fácil.

A injustiça

2006-03-23T10:53:00.000Z

de forçarem João Moutinho a carregar o peso do sucesso da equipa às costas...

Este blog não é crítica de cinema

2006-03-15T17:17:00.000Z

Coisa Ruim afasta-se do filme de terror para ser um retrato sociológico perfeito do Portugal profundo. Aparece como um valente safanão, assalta-nos com a realidade de uma aldeia perdida atrás dos montes. Sítios em que a máquina do tempo avariou há muitos séculos.
Um guião brilhante ilustra as crenças e superstições de uma gente inocente, obcecada pela ideia de um Deus castigador, a quem se venera por temor. É a base do cristianismo, parece-me. É a Idade Média aqui tão perto.

O Dia da Gaja

2006-03-08T13:51:00.000Z

Hoje é o dia internacional da mulher. É só uma data, nem sequer é feriado nem nada, e além disso é daqueles dias que pode ser quando um homem quiser, como o Natal.

Mas é sempre bonito assinalar, já que sem elas isto não tinha piada nenhuma...

Miss Kittie Klaw ladies and gentlemen...

2006-03-02T20:34:00.000Z

Remédio para pesadelo

2006-03-02T12:12:00.000Z

Desde que me lembro de ser eu (a consciência de si, esse fenómeno), tenho pesadelos recorrentes com a nossa ponte sobre-o-Tejo.
Tento exorcizar o fantasma expondo-o assim:
sonho que me aventuro a entrar do lado do rio e que, uma vez lá em cima – só eu, água em baixo, céu em cima –, não sei como regressar a terra. É-me impossível alcançar a margem. Não consigo ter-me de pé, há qualquer coisa de vertiginoso macabro raiz de todo o terror da vida naquela situação.
A estrutura metálica teima em abrir os seus buracos até que eu caiba dentro deles. Eu agarro-me a tudo quanto posso (qual Angelina Jolie trapalhona…), com a certeza de estar apenas adiando o inevitável.
Costumo dizer que quem não olhou pelos buraquinhos da ponte em criança não teve uma infância “normal”. Quem, vindo da praia da Caparica, calmamente no banco de trás do carro (vida inócua, sem responsabilidades, volta!), não se inclinou à entrada da ponte, para espreitar pelas centenas de quadradinhos e desafiar a privacidade do mar… Quem não o fez que levante o braço.
Ultimamente percebi a causa do meu problema: abusei de olhar pelos quadradinhos. Tive uma infância tal maneira normal, fui tão tão criança… que vim dar nisto.

O meu lado amargo

2006-02-22T15:39:00.000Z

Dúvidas. Porque é que:
- os carros dos políticos têm prioridade sobre os outros, se fazem anunciar por sirenes e polícia e parece que vão sempre em marcha de urgência?
- os funcionários das finanças (que me desculpe aquele senhor tão simpático da tesouraria da Rodrigo da Fonseca) se vingam em nós da sua desgraça profissional?
- há pessoas que falam de si próprias como se de outra pessoa se tratasse? “Ah. Eu tenho muito mau feitio…”

Não sou ressabiada. Juro. Mas ontem ocorreu-me começar uma breve coluna sobre pormenores. Nuances! da nossa sociedadezinha. Podia dar-lhe um nome como “À tuga” (a expressão arrepia de tão popular), “O reino dos homens”, ou “No nosso Portugal”.
Desisti da ideia, sob pena de me tornar enfadonhamente revoltada.

Matéria

2006-02-19T15:48:00.000Z

Bombeiros dizem que show dos Stones foi um "inferno"
O Corpo de Bombeiros realizou cerca de 600 atendimentos durante o show dos Rolling Stones, realizado ontem à noite na praia de Copacabana, na zona sul do Rio. O coronel Marcos Silva, subcomandante-geral dos Bombeiros, disse que 90% dos casos era de "coma alcoólico". Também houve 28 afogamentos, um parto e três esfaqueados.

Numa festa SS

2006-02-17T20:27:00.000Z

Excerto do livro "Camaradas de Guerra de Sven Hassel. A cena passa-se em Berlim numa festa SS em 1944, para onde um dos camaradas de Hassel, o tenente Ohlsen foi convidado.

" Houve alguém que deu uma pancada nas costas do tenente. Era um jovem Sturmbannfuhrer SS que tinha ao pescoço a Cruz de Ferro. Cosera numa das mangas uma fita negra onde se lia "Liebstandarte SS Adolf Hitler". Uma tremeda fila de condecorações enchia-lhe o peito
-Uma cerveja de Ingefar camarada? - perguntou o jovem major.
Era a primeira vez que naquela noite chamavam camarada ao tenente.
Espantado, Ohlsen levantou os olhos.
-Cerveja de Ingefar?- disse ele- isso faz-me nauseas.
Levantou o jarro, bebeu lentamente mas tossiu. O major SS começou a rir e meteu o nariz no jarro.
-Santo Deus, isto é forte!
-Claro que é forte. Para se viver tem de ser assim - acrescentou o tenente.
O major SS abanou a cabeça e olhou em volta da sala.
-Que porcaria!
Ohlsen não respondeu; o que pensava ainda era pior.
-Quando a guerra acabar teremos de prestar contas por tudo o que estes tipos tiverem feito - disse o major.
-Crucificam pessoas.
-É verdade - disse o SS. Inclinou-se para o tenente e segredou-lhe: - Sabes o que é que eu vou fazer camarada? Vou-me matar. - Olhou outra vez à volta e desenhou-se-lhe um sorriso irónico. - E vou matar-me aqui no meio desta horda!
-É uma parvoíce - disse o tenente.
-Talvez camarada, mas há-de-lhes fazer alguma coisa.
-Estás bêbado?
-Claro que não - afirmou o major SS, que teria quanto muito 25 anos. Era muito alto e magro. Os seus cabelo lembravam a cor do trigo maduro, os olhos cor do céu num dia quente de Agosto. Era muito belo.
Levantou-se e endireitou-se inteiramente:
-Olha lá camarada! - Dirigiu-se a um general carregado de condecorações da Primeira Guerra Mundial que ostentava ao meio o emblema do Partido Nazi. Uma honraria qualquer ornava-lhe a manga direita. O jovem oficial agarrou-o pelas bandas do casaco, onde luziam as Folhas de Carvalho de Prata. Sorriu e disse muito alto:
- SS Gruppenfuhrer, vai assistir a uma coisa muito divertida, a uma graça fora de série!
O general, que já tinha passado há muito os 60 anos, olhou irritado para o oficial esbelto e alto.
-E qual é essa graça?
O jovem oficial teve um riso encantador e contagiante. Ohlsen bebeu mais um bocado e atirou-se para trás. Sentia-se convidado especialmente para o que ia seguir-se
O major apontou com o indicador para o general.
-SS Gruppenfuhrer, o senhor é um criminoso, um infame criminoso nazi!
O general deu um slato para trás. O snague esvaíra-se-lhe do rosto inchado e ficou boquiaberto...o major sorria.
-Vocês os tipos dos campos e dos serviços da polícia são uma cambada de monstros e de assassinos, mas para vossa agradável surpresa venho informá-los de que perdemos a guerra. Os colegas do outro lado da frente vão a caminho de Berlim e vão depressa!
Uma mão agarrou-lhe o braço, que o major abanou brutalmente.
-Tire as patas sua besta!
O homem que o agarrara largou-o lgo e recuou um passo.
O jovem agarrou no revólver e carregou-o. Fez-se um silêncio de morte.
O general e os restantes olhavam hipnotixados para o pesado revólver do exército que o major tinha na mão.
-Tenho vergonha do uniforme que trago no corpo. - disse o major vagarosamente e pronunciando muito bem cada palavra- Tenho vergonha pela minha mãe alemã, tenho vergonha deste país que dizem ser meu, em verdade lhes digo que espero que os nossos vencedores sejam suficientemente sensatos para os fuzilarem a todos como um bando de hienas que vocês realmente são e que os pendurem com os vossos própeios cintos nas paredes dos vossos quarteís e das vossas prisões.
Apontou o revólver á berriga, depois enconstou-o e disparou.

O revolver caiu. Omajor balouçou um pouco mas não caiu. Agarrou então no seu punhal de parada, uma arma aguçada que pendia duma corrente que trazia de lado e, sem parar de sorrir enfiou-o lentamente nas entranhas, abrindo da esquerda para a direita uma grande ferida. O sangue corria-lhe pelas mãos. Tornou a balouçar como uma árvore na tempestade e por fim caiu de joelhos. "Por esta é que vocês não esperavam, assassinos!" parecia ele dizer, mas os lábios não se lhe abriram.
Levantou-se com um esforço enorme e logo a seguir tornou a cair. Olhou para o tenente, que continuava escarranchado na cadeira, levantou a mão com se estivesse a saudá-lo. Uma mão ensanguentada.
-É belo camarada, não é? - sussurrou.
Os olhos começaram a ficar baços, mas continuou a sorrir. Estenderam-o em cima de uma mesa.
Houve alguém que lhe abriu o uniforme e a parte de cima das calças. O moribundo olhou para o rosto barbudo do oficial que se inclinava para ele.
-Todos para trás! A minha pena é não os ter visto enforcados! Que dores Senhor, que dores...se calhar era uma parvoíce camarada....
(...)
O general lívido, inclinou-se para a mesa onde o tinham deitado, e o seu rosto, subitamente passara a ser o de um homem muito velho. Com um esforço que ninguém julgaria possível, o moribundo levantou-se com fúria. Saía-lhe sangua pela boca. Tossiu, gaguejou um insulto. O general ficou todo espirrado de sangue, o que o enfurecou. Ouviu-se a palavra "porcaria". Uma protituta chorava.
O major tornou a cair pesadamente sobre a mesa. Agora já não lhe doía...Sentia-se bem ...Muito bem mesmo...e morreu.

2006-02-12T13:26:00.000Z

(...) Há noite ainda, mas o dia vai abrir sobre o abismo das águas, tenho em mim a disponibilidade da alegria gratuita, da simples alegria de existir, esquecer esquecer.
Vergílio Ferreira

Com um beijo

2006-02-12T13:24:00.000Z

Hoje de madrugada, era tarde. Passou um avião invulgarmente ruidoso e demorado, barulho ensurdecedor no silêncio nocturno.
Assustei-me. Temi pelo equilíbrio terrestre, supus uma catástrofe, imaginei o Fim.
E pensei em Ti, afecto mais precioso da minha condição mortal. Que eu, em todo o esplendor da pequenhez humana, teimo em julgar, questionar, relativizar. Contrariar.
Sei que não havias de gostar que eu te expusesse desta forma… Mas o que é que queres…

Adeus

2006-02-08T02:13:00.000Z

Dói-me muito observar alguém a afastar-se. Ficar cada vez mais longe... Até se perder de vista.
Quando nos despedimos de outra pessoa, nunca sabemos se essa é a última vez que o estamos a fazer.
Não falo da m(M)orte, que é inevitável, mas do afastamento que somos de livres de interpôr entre nós . E os outros.

Nós na Europa

2006-01-31T00:35:00.000Z

De tão extraordinário, o facto não pode passar sem ser assinalado: nevou em Lisboa. Não acontecia há 50 anos (pergunto-me se estarei viva da próxima vez que a neve se dignar cair por cá).
Senti-me como os miúdos do lado, que gritavam: "Já somos da Europa!"

my favourite

2006-01-24T21:05:00.000Z

Smepre que não voto, ganha o meu candidato...sempre q voto ganha outro...

Ou seja, vou deixar de votar!!!

"Não dou...

2006-01-20T18:16:00.000Z

1. Cavaco ganha a Presidência com a promessa de tirar o país da crise. Ou seja: disfarça-se de PR para fazer de PM. Ora. Como eu voto para a Presidência...
2. Como é que me vou sentir quando(segue o exemplo gentil), num almoço com chefes de Estado, ele começar a comer antes de os outros meninos estarem servidos!?

MS

2006-01-19T11:35:00.000Z

Queria quebrar o meu longo silencio pra dizer...eu voto Soares! E não se fala mais nisso!

Com esta, até eu fico buarquiano. Mas gosto mais da versão do CV

2006-01-18T23:00:00.000Z

Diz que deu, diz que dá, diz que Deus dará, não vouduvidar, ô nega
E se Deus não dá, como é que vai ficar, ô nega ?, Deusdará, Deus dará
Diz que deu, diz que dá, diz que Deus dará, não vou duvidar, ônega
E se Deus negar, eu vou me indignar e chegar, Deus dará, Deusdará

Deus é um cara gozador, adora brincadeira
Pois prá me jogar no mundo, tinha o mundo inteiro
Mas achou muito engraçado me botar cabreiro
Na barriga da miséria nasci batuqueiro
E sou do Rio de Janeiro

Jesus Cristo ainda me paga, um dia ainda me explica
Como é que pôs no mundo essa pobre coisica
Vou correr o mundo afora, dar uma canjica
Que prá ver se alguém me amarra ao ronco da cuíca
E aquele abraço prá quem fica

Deus me deu mão de veludo prá fazer carícia
Deus me deu muita saudade e muita preguiça
Deus me deu perna cumprida e muita malícia
Prá correr atrás da bola e fugir da polícia
E um dia ainda sou notícia

Deus me fez um cara fraco, desdentado e feio
Pele e osso simplesmente, quase sem recheio
Mas se alguém me desafia e bota a mãe no meio
Dou paulada a três por quatro e nem me despenteio
E que eu já tô de saco cheio.

Este é um post de serviço público. A gerência.

2006-01-15T15:39:00.000Z

"Mi olfato me dice que Cavaco no tendrá mayoría absoluta y yo seré segundo"
MIGUEL MORA - Lisboa
EL PAÍS - Internacional - 15-01-2006

Mário Soares, en Lisboa durante una entrevista en 2001. (LUIS MAGÁN)

"He tenido que hacer una campaña de cercanía recorriendo todo el país porque tengo prácticamente a toda la prensa en contra"Lleva dos meses recorriendo Portugal y se resiste a admitir la anunciada victoria de Aníbal Cavaco Silva en la primera vuelta de las presidenciales del día 22. A pesar de que los sondeos le dan 45 puntos de desventaja y le colocan tercero tras Manuel Alegre; a pesar de que la maquinaria del Partido Socialista (PS) sólo le apoya de forma nominal; a pesar de que muchos creen que fue una locura presentarse a los 81 años, y a pesar de que piensa, y lo dice, que la prensa y el poder económico están confabulados para llevar al "candidato de la derecha" a Belém, Mário Soares, el gran animal político portugués del siglo XX, no tira la toalla. El jueves a media tarde, el fundador del PS, ex presidente de la República (entre 1986 y 1996) y ex primer ministro (tres legislaturas, de 1976 a 1978 y de 1983 a 1985) recibió a EL PAÍS en un modesto hotel de Castelo Branco. Optimista y zorruno, Soares asegura que le falta mucho para estar moribundo; resta credibilidad a los sondeos y asegura que su olfato le dice que el día 22 habrá una gran sorpresa.

Pregunta. ¿Cansado?

Respuesta. Estoy bien.

P. Se le ve mejor que en las fotos que le hacen.

R. Bueno, ando de un lado para otro y no es fácil... Pero esas fotos están hechas para mostrar un lado determinado. ¡En algunas parezco un moribundo!

P. Aunque se siente joven.

R. Todavía, sí. Tengo una base genética buena: mi padre murió con 92 años y bastante lúcido. No hay duda de que también voy a llegar bastante lejos.

P. ¿De verdad piensa que tiene a la prensa en contra o se hace la víctima?

R. He tenido que hacer una campaña de cercanía recorriendo el país porque tengo prácticamente a toda la prensa en contra, con las pequeñas excepciones de algunos periódicos locales y regionales. Y con las televisiones pasa lo mismo. Es un caso debería estudiarse en las facultades de Periodismo.

P. ¿Y a qué se debe?

R. A que la prensa está concentrada en tres o cuatro grupos económicos y éstos quieren imponer al candidato que creen que más les va a beneficiar... ¡Aunque si ganara yo, volverían a ser mis partidarios fervorosos!

P. Pero usted tiene fama de tener buena prensa.

R. No siempre se me ha tratado bien: unas veces sí; otras, no. Pero es que ahora estamos asistiendo a la berlusconización de la prensa portuguesa: el poder económico se apodera de la prensa para intentar apoderarse del poder político. Hay seis candidatos, cinco de izquierdas que son maltratados y uno de derechas que es el único bien tratado. Y eso es lo más extraordinario porque él [Cavaco] nunca dice nada: tiene un guión y nunca se sale de él.

P. Tras una carrera tan dilatada y sus ambiciones cumplidas, mucha gente se pregunta qué necesidad tenía de presentarse.

R. Entendí que esa grave situación de concentración del poder económico sobre el poder político puede llegar a adulterar nuestra democracia. Pensé que no podía mirar hacia otro lado y que tenía que luchar esa batalla.

P. ¿No teme perderla?

R. No tengo miedo a perder; no seré mejor por perder o ganar. Simplemente estoy activo para ganar en circunstancias particularmente difíciles, con un país muy condicionado por esa estrategia de parcialidad.

P. ¿A pesar de que el Gobierno es de izquierdas?

R. Sí. Tal vez ellos pretenden entrar en el Gobierno que perdieron en febrero a través de la elección presidencial.

P. ¿Sugiere que la estrategia de Cavaco es minar la mayoría absoluta del PS, disolver la cámara y favorecer una victoria del Partido Socialdemócrata?

R. Quizá ésa es la estrategia.

P. Cavaco ha dicho que no piensa usar los poderes presidenciales para eso, sino al contrario.

R. También dice que es socialdemócrata y no hay ni un socialdemócrata europeo que le reconozca como socialdemócrata.

P. El comentarista Vasco Pulido Valente escribió que quizá su gran error ha sido entrar en una campaña de otra época, en la que cuenta más la mercadotecnia que la ideología.

R. Hay algo de verdad en eso, pero también creo que el mundo está empezando a percibir que el neoliberalismo que viene de América ha conducido al planeta a una situación muy grave, y que el péndulo se debe inclinar de nuevo hacia la izquierda. No creo que Europa pueda desmantelar de un día para otro su sistema social sin la lucha de los sindicatos y la izquierda. Y esta batalla es una anticipación de esa lucha.

P. Pero se habla poco de la UE en esta campaña. Todo parece muy local.

R. Cuidado. El candidato de la derecha no habla de nada, ni de ideología ni de Europa ni de nada. ¡No responde ni a las preguntas más inocentes, cuál es su libro preferido o su color favorito! Sólo aparece como un salvador de la patria que sabe de economía, pero aunque sabe de economía no es capaz de hablar de filosofía, de literatura, de nada.

P. Su debate con su compañero del Partido Socialista y ahora rival, Manuel Alegre, ha sido uno de los momentos más agrios de la precampaña. ¿Da su amistad por perdida?

R. No sé, lo que veo es que mi colega tiene una candidatura sin norte, que unas veces dice que es socialista y otras que es independiente... Según mi concepción partidaria no está bien entrar en una lucha electoral si hay un compañero dentro; el problema es que él hizo todo lo posible para que el partido le apoyara y el partido no quiso apoyarle; pero no sólo Sócrates, toda la estructura del partido. Y ahora resulta que las dificultades que atraviesa el PS a causa de la crisis económica parecen jugar a su favor, y él habla mal del partido y de la política, lo que por cierto es de derechas. Cuando uno dice que los políticos son todos unos ladrones y unos incapaces, como si los empresarios fuesen buenos, está haciendo un discurso de derechas. Las responsabilidades son generales, y es demagógico criticar por elevación, diciendo que no hay diferencias entre la izquierda y la derecha... No creo que volvamos a tener las mismas relaciones, pero debo admitir que es un poeta respetable.

P. Llegados a este punto, ¿no cree que la clave de las elecciones es la división de la izquierda en cinco candidatos?

R. La idea es que si toda la izquierda vota y conseguimos captar todos los votos, pasamos a la segunda vuelta y luego la izquierda se une. El único problema es si esa división de la izquierda crea abstención en la izquierda. Por otro lado, la derecha está falsamente unida. Cavaco, que dice que es suprapartidario, oculta la presencia de los líderes de su partido y ni siquiera llama por su nombre al CDS-PP.

P. Se le ve muy preocupado con Cavaco; pero al mismo tiempo afirma que los sondeos no reflejan la realidad.

R. Algo no funciona bien en los sondeos cuando salen tan dispares; quizá es que están basados en interpretaciones de números brutos que se obtienen por llamadas a teléfono fijo, cuando la gente ya casi no tiene esos teléfonos. Lo malo es que se publican e influyen mucho en la gente.

P. ¿Y usted no encarga sus propios sondeos?

R. No, ni antes ni después.

P. ¿Se fía más de su nariz?

R. Sí.

P. ¿Y qué le dice esta vez?

R. Mi nariz dice que va a haber una gran sorpresa el día 22, que Cavaco no va a tener mayoría absoluta. Y estoy convencido de que voy a pasar a la segunda vuelta. Evidentemente, me puedo equivocar. Gané y perdí algunas elecciones y nadie tiene la certeza de lo que va a pasar.

Todos à Presidência

2006-01-14T20:23:00.000Z

Quase-quase no fim da primeira volta da eleição, percebi que todos os candidatos destas presidenciais têm qualquer coisa. E que a cada um falta qualquer coisa dos outros.
Como se de pequenas pecinhas de puzzle se tratassem, podemos pegar neles e construir um quebra-cabeças sem solução: Alegre tem a classe que falta gritantamente a Cavaco; este é dono da capacidade técnica ausente em todos os outros; Louçã é imbatível no poder de argumentação com que encanta; Soares tem aquela vivência de Estado que tudo facilita; e Jerónimo enternece-nos com a humildade que os outros não conseguem mostrar.
De amanhã a 8, farei talvez uma cruz em todos estes senhores. Para não escolher nenhum.

Cuidado com o degrau oh Zé

2006-01-14T20:08:00.000Z

O que eu gostei de ver o Mário Soares a ajudar o José Sócrates a descer do púlpito do Coliseu do Porto. Que juventude. Tanta vitalidade não devia precisar de massacrar diariamente os espectadores...

Desabafo

2006-01-14T20:01:00.000Z

Úfe. Depois de 45 tentativas. Consegui finalmente fazer a mousse de chocolate com uma consistência diferente d'"o cimento de chocolate da Mariana".

O Templo

2006-01-08T19:46:00.000Z

A propósito do estádio do Sporting de Braga (gostava de perceber por que raio algumas "4 linhas" são tão invencíveis. Que feitiço exercerão os campos sobre os jogadores?), confirmei que os estádios de futebol - agradeçam ao Euro 2004 - são autênticos templos.
Ontem à noite alguém me dizia: "Olha as montanhas lá atrás... É bonito, ham?..."
Sem tirar nem pôr: os novos templos. Pela imponência, pelo fascínio que exercem, pela aura de misticismo de que gozam, pelas multidões que arrastam.
Numa surda mas clara tentativa de sobreposição às igrejas, os Estádios vão ganhando terreno na nossa sociedade passiva e carente. A questão é: será um fenómeno exclusivo de Portugal?
Desenganem-se os que pensam que Catedral há só uma...
Ontem os templos da Grécia Antiga. Hoje os "Estádios da Bola" (ridículo? Lá agora...) Não há dúvida: o futebol é mesmo a religião da era pós-moderna.
"Alez-alez. És a nossa Fé..."

Acabou

2005-12-24T04:05:00.000Z

José Sócrates tém na agenda para o princípio de 2006 a sua primeira derrota: a perda das eleições para Belém. Eu, que nunca fui especial fã de Alegre, fico contente pelo desfecho que representa a vitória de Cavaco. Sócrates disse que queria Alegre, depois disse que queria Soares e depois... lixou-se. Faz lembrar aquele género de gajos que combina café com uma míuda, depois descombina para se encontrar com outra e depois essa dá-lhe o bolo. Resta dizer: é bem feito. Bom ano a todos. Um abraço ao Alegre, que no fim das contas até se fica a rir.

Natal (luzes, consumismo)

2005-12-23T17:22:00.000Z

Escrevia outro sobre a hipocrisia do Natal. Quem foi que inventou esta festarola em que ninguém se lembra do Menino?, foram os reis magos?
Ouro, incenso e mirra em forma de Toys r'us, Colombos e MediaMarkts. Estranhas transformações acontecem nas civilizações...

Espelhos

2005-12-23T17:14:00.000Z

Queria escrever um romance que retratasse a vida em sociedade se não existissem espelhos. Se o único espelho de nós próprios fosse o reflexo dos outros.
Será que seríamos mais ou menos obcecados do que já somos com a nossa imagem social?

Natal (luzes, alegria)

2005-12-23T17:10:00.000Z

- Detesto o Natal - suspirei - É de uma injustiça parva.
- Sim. É aquela altura em que os desgraçados são mais desgraçados... - respondeu ele.

O menino e o boneco

2005-12-21T13:25:00.000Z

"Acutilante" e "provocatório" são adjectivos meiguinhos para a forma como Soares se portou no frente-a-frente de ontem. Talvez tenha mesmo achado - como disse à saída - que foi um debate "cortês"...
Só veio confirmar que na terceira idade regressamos a estádios primários. Ontem à noite Soares encarnou numa criancinha de 3 anos: mundo autocentrado e obsessão por um objecto - Cavaco.
Também é verdade que este lhe serviu de boneco, já que quase não conseguiu defender-se. Bem podia ter dito ao outro:
"Ouça cá. Páre de me acusar e explique aos portugueses as suas motivações para a PR. Se está hoje aqui é por minha causa - ou já se esqueceu que se candidatou para irmos os dois passear na Avenida?..."

Nós por cá

2005-12-17T13:06:00.000Z

Ultimamente tenho questionado muito o tempo que o homem (conceito elegantemente machista para referir os dois sexos) dispensa a pequenas tarefas desinteressantes, tidas como obrigatórias, que não lhe acrescentam nada.
O lavar a loiça. O fazer a cama. O pôr a roupa a lavar. O passar a ferro! O próprio dormir. Tudo coisas que "passamos a vida a fazer" (não é à toa que esta expressão um nadinha hiperbólica existe, apercebo-me agora).
É que ultimamente a fugacidade da existência tem-me ocupado particularmente. E se passamos a vida (agora sim) a ouvir dizer que devemos aproveitar este suposto milagre em forma de prenda que é a nossa estadia por cá, como é possível que depois possamos dar tempo a estes pequenos nadas, sem que ninguém repare?
Talvez seja isso: a vida é feita de pequenos nadas. A vida, no fim de contas, é um pequeno nada gigante.

A lei natural das coisas

2005-12-14T19:38:00.000Z

Choca-me a descontinuidade dos sentimentos. Há uma incoerência gritante nas relações humanas.
De repente encontramos um objecto do passado - uma dedicatória, uma fotografia, um cd, o que seja. Damos de caras com ele.
É real, está à nossa frente, podemos tocar-lhe. Só que já não tem razão de ser. É vazio de sentido, diz respeito a um sentimento que se desvaneceu no tempo.
Revolta-me que a realidade de certos objectos, a sua existência concreta, contrarie ou seja contrariada por situações, pessoas ou sentimentos que morreram no tempo (por muito que na altura os achássemos eternos). Confunde-me que o objecto me diga uma coisa e a realidade me mostre outra.
Uma fotografia. E nós: "ah, estávamos tão apaixonados..." Mas ali estamos! Estão duas pessoas apaixonadas na imagem, porque não dizer que sim - estão apaixonadas?
Que mórbido feitiço será este que nos atrai uns para os outros para depois nos separar?
Será que deixamos mesmo de amar aqueles por quem nos apaixonámos ontem? Que injusto, pá.

Domingos assim...

2005-12-04T18:34:00.000Z

Vai chover, de novo
Deu na TV
Que o povo já se cansou
De tanto o céu desabar
E pede a um santo daqui
Que reza a ajuda de Deus
Mas nada pode fazer
Se a chuva quer é trazer
Você pra mim
Vem cá que tá me dando
Uma vontade de chorar
Não faz assim....
Não vá pra lá
Meu coração vai se entregar
A tempestade
Quem é você pra me chamar aqui
Se nada a aconteceu, me diz?
Foi só amor ou medo de ficar sozinho outra vez?
Cadê aquela outra mulher?
Você me parecia tão bem
A chuva já passou por aqui
Eu mesma que cuidei de secar
Quem foi que te ensinou a rezar?
Que santo vai brigar por você?
Que povo aprova o que você fez?
Devolve aquela minha TV
Que eu vou de vez
Não há porque chorar
Por um amor que já morreu
Deixa pra lá
Eu vou, adeus
Meu coração já se cansou de falsidade

Mas contentemo-nos, que hoje será assim...

2005-12-03T18:39:00.000Z

2005-12-03T18:14:00.000Z

Ir à praia era um ato político. Ver o pôr-do-sol era um comício. A felicidade não teria fim e a tristeza, sim. No entanto, não éramos políticos de traços duros, de luta, panfletos e fábricas; era uma política-poética, soft, romântica. As casas viviam de portas abertas, onde se fazia música pela madrugada, onde se discutia literatura e revolução, época querida quando as namoradas começaram a "dar". Sexo era política. Eu me lembro de dizer a uma namorada que nosso amor era uma forma de luta contra o imperialismo.
Arnaldo Jabor

Nota de Agenda

2005-12-02T04:16:00.000Z

Joana 1000,

Tenho para dizer-te que arranjei maneira de assistires à gravação do "Eixo do Mal". Já te avisei que vais ficar desiludida, mas com os malucos não se ateima.

Notas IV

2005-12-02T03:45:00.000Z

Amanhã, ouvirei do Maurício a seguinte frase:

- Ficas meses sem postar, e depois e logo esse desvario, que até cansa uma pessoa...

Sim, acho que o Maurício é homem para usar a palavra desvario.

Notas III

2005-12-02T03:39:00.000Z

Lembrei-me hoje do Lameira e da relação de amizade que mantemos. Cheguei à conclusão que não é um amigo a quem possa pedir O Anjo Pornográfico (a biografia do Nelson Rodrigues) ou qualquer outro livro, cd ou bem essencial. Pela simples razão de que só nos encontramos em restaurantes, ou depois da meia-noite. E sempre alcoolizados. E seria estranho deixar um livro, cd ou bem essencial no bengaleiro do Incógnito.

Notas II

2005-12-02T03:37:00.000Z

Ontem diziam-me que deixei de escrever sobre política no Leões. Corrigi imediatamente: deixei de escrever no Leões. Ponto.

2005-12-02T03:32:00.000Z

Ontem ouvi da boca de alguém a expressão "cobra criada". A autora não disse se era um momento autobiográfico.

O meu patriotismo começa amanhã

2005-12-02T03:00:00.000Z

Este Domingo, a Ana Sá Lopes escrevia que não sair à noite vai bem com os dias que correm. Uma questão de patriotismo, dizia. O meu caso é diferente. Digamos que me exigiram que - patrioticamente, claro - assegurasse a "cobertura noticiosa durante a madrugadas" neste canal que já teve os seus dias dourados. Patrioticamente - claro - não recusei a empreitada. Isto tudo para dizer que, a partir das seis da manhã de hoje entro em folgas acumuladas. Soa-me bem. Isto significa que vou chatear todos estes senhores para sair durante cinco noites. É que, descobri, que o meu patriotismo é diferente do da Ana: patrioticamente, vou contribuir com a minha parte para a dinamização do comércio tradicional do Bairro Alto.

Não arranjo título para este post

2005-12-02T02:59:00.000Z

Durante sete dias, trabalhei sete noites e deixei de viver sete dias. Ainda que pensasse que gostava de trabalhar durante a noite, é com pesar que senti a falta dos dias. Isto não faz muito sentido, calculo. Mas, pelo menos, é sentido. Além disso, são quase três da manhã. Para mim, é como se fosse a tarde deste meu dia nocturno. E já é tarde.

Sem vénia a Soares...

2005-11-30T11:51:00.000Z

Argumenta o L.: não há alternativa válida a Cavaco.
É quase oficial: o economista, o técnico, o homem pouco talhado para o mundo diplomático vai ganhar a Presidência.
Na esteira destas presidenciais, um fenómeno de opinião pública surge intrigante: é que nos últimos anos Soares e Cavaco estiveram em pé de igualdade. Com a vantagem para Soares (razão lhe seja dada)de sempre se ter pronunciado sobre a vida nacional/internacional/interplanetária e afins. Cavaco, por sua vez, optou por uma postura mais «atrás dos palcos».
Eu diria que Soares tinha - até - mais prestígio do que Cavaco, até se ter declarado candidato à PR. O que terá mudado na mente colectiva para, de um dia para o outro, ele passar de figura respeitada a velho «gágá»?
A história da idade é um argumento vazio. Sem razão de ser. Até porque Soares já provou a sua lucidez.
Nisto vejo-me obrigada a discordar do L.: Soares é uma alternativa mais que válida a Cavaco. Dêem-me outro argumento para contrariar a sua recandidatura. E um que sirva.

Adolescência II

2005-11-24T23:39:00.000Z

O meu irmãozinho - adolescente em flor - abandonou esta noite o lar, pela segunda vez no espaço de seis meses. "Acabou-se o teu irmão", disse-me em tom de récito. Voltou à base passados sete minutos. São sete minutos, mas muito intensos.
E a preparação é toda ela uma encenação digna de se ver: faz o seu saquito - coisa simples, sem grandes pretensões - e pouco mais se preocupa em levar para além da bola de futebol (meio de integração e afirmação do indivíduo no grupo de pares) e do cartão de sócio do Benfica (nova religião dos tempos modernos).
Ah, como são queridas, bonitas e puras as convicções adolescentes... Talvez os felizes sejam eles.

Adolescência I

2005-11-24T23:05:00.000Z

Um post da Joana (elogio à "Tina"), fez-me reviver a adolescência. Penso muitas vezes - muitas, até porque lá se enraizam os traços escondidos da minha personalidade actual - nessa etapa tenebrosa da minha existência, em que uma ingenuidade assustadora, mascarada de lucidez adulta, era dona e senhora de mim.
Sem sabermos, passamos a adolescência toda numa convivência pouco ou nada amena com um estranho: nós próprios. Acho que podemos ser estranhos de nós toda a vida, convencidos de nos conhecermos, prevermos e controlarmos.
Concluo que a ingenuidade é característica latente do ser humano e que é a sua arrogância desmedida aquilo que o trama, que o impede de se "Conhecer a si próprio". Sócrates, tu é que sabias...

Route 66

2005-11-12T01:21:00.000Z

Lá por ter deixado de escrever, não quer dizer que não continue a visitar alguns blogues esporadicamente. Inspirado num post sobre a América publicado no Fastio, lembrei-me de dizer que estou a meio do caminho. O que não significa que esteja perto. Há estradas mais longas que outras.

O que temos

2005-11-05T18:45:00.000Z

Ao meu sábio Avô, que foi quem disse:
"Os nossos governantes não governam - governam-se".

Novas filosofias da tecnologia

2005-11-02T12:18:00.000Z

O último spot publicitário da Vodafone conta a história de um insecto com esperança média de vida de um dia. A "libelinha" - vamos supôr - é feliz na sua ingenuidade de animal não racional. E naquelas 24 horas de existência, não só se diverte como aproveita para fazer tudo o que lhe dá prazer, entre saltos e esvoaçares. A mensagem é curta e a lição moral óbvia: se em vez de nos preocuparmos com os pequenos nadas do dia-a-dia aproveitássemos a vida, o momento, o segundo (o que seja), não seríamos insectos mas homens muito mais felizes.
Depois das torradas queimadas, do casal velhinho infeliz e de pessoas que choram ou riem como se não houvesse amanhã, a Vodafone aparece com uma mensagem simples mas que de tão eficaz não pode passar sem a devida vénia.
O novo marketing das telecomunicações intriga-me. De acessório, o telemóvel passou a bem essencial e as campanhas publicitárias apostam na reflexão sobre a vida e o modo de estar nela. Hei-de tornar a falar disto.

Um cavaquismo sebastianista

2005-10-29T19:36:00.000+01:00

Independentemente de gostar - ou não - de Cavaco Silva (até porque gosto), tenho assistido com alguma preocupação a este tsunami cavaquista. De cada vez que Cavaco aparece na televisão, fico sempre com a sensação de haver um manto de nevoeiro à sua volta. Tal qual D.Sebastião regressado para nos salvar. No imaginário português sebastianista, este não é, nem por sombras, um fenómeno anormal. De Sidónio Paes a Salazar, passando por Sá Carneiro, Cavaco é apenas mais uma esperança.
Os mais críticos lembram a memória curta dos portugueses; chamam-lhe "Pai do défice" e acusam-no de ter "inaugurado as fugas". Mas a massa do eleitorado age de forma autista e perde-se em vénias ao Salvador.
Digo num parêntesis que gostava de compreender os mecanismos de formação da imagem dos políticos junto do povo, como se constrói um "intocável".
E concluo rapidamente: Precisa-se - uma trela para este nosso romantismo desenfreado...

Argumento para um romance

2005-10-04T19:15:00.000+01:00

Como seria se pudéssemos apartar-nos do mundo real e viver no reino do sonho? Outro dia essa ideia surgiu-me, trazida por uma série de televisão(que triste condição, a televisão dominadora dos nossos pensamentos). Um rapazinho já crescido, canonicamente bem sucedido, médico e com duas garotas a cobiçá-lo, começava a ter este sonho repetido com uma mulher. Passava o dia à espera do momento de adormecer: e lá estava ela. Era como uma vida paralela: a real vs a do sonho.
No fim de contas, o que distingue o sonho da realidade é apenas a descontinuidade do primeiro. Se vivermos uma história contínua no sonho, se dia após dia dermos prosseguimento ao que ficou do sonho anterior, se a vida do sonho for capaz de nos fazer sentir coisas que nunca sentimos antes... Será que não vamos querer mudar-nos para esse mundo aparte?

Ouvido

2005-10-03T01:15:00.000+01:00

You keep your distance with the system of touch,and gentle persuasion,
I´m lost in admiration, could i need you this much?
Oh you´re wasting my time, you´re just wasting time...

Tears for Fears (1985)

Autobiografia V

2005-09-30T13:18:00.000+01:00

Por um rosto chego ao teu rosto. Vejo outros rostos, uns que não conheço. Vejo fotos recentes e nenhuma velha. Hábitos que desconhecia, músicas que pensava que não gostavas e que agora vou ter de ouvir. Talvez não devesse ter andado à procura do teu rosto. Pelo menos, por enquanto.

Autobiografia IV

2005-09-30T13:16:00.000+01:00

Volta e meia, a tecnologia trai-me os equilibrismos sentimentais. Pode ser um blogue, pode ser o Orkut. Mais recentemente, surgiu um programa que permite que se veja a minha cidade do espaço. Os subúrbios da memória podem ser percorridos insistentemente com uma veracidade aterradora. A escola branca, o centro comercial onde íamos comprar pão quente e folhados de maçã e canela depois das aulas. As ruas íngremes dos caminhos tantas vezes percorridos. O campo de futebol onde fumávamos às escondidas, que fiquei a saber que foi substituído por mais um pavilhão. Pena não ter sido só o campo de futebol.

Autobiografia III

2005-09-29T21:44:00.000+01:00

Ooh, Stop.

With your feet on the air and your head on the ground,
Try this trick and spin it, (yeah) yeah,
Your head will collapse but there’s nothing in it,
And you’ll ask yourself:
Where is my mind?

Way out in the water,
See it swimming?

I was swimming in the Caribbean,
Animals were hiding behind the rocks,
Except the little fish,
But they told me this is where it’s gonna talk to me honeybunny:
Where is my mind?

Way out in the water,
See it swimming?

With your feet on the air and your head on the ground,
Try this trick and spin it, yeah,
Your head will collapse but there’s nothing in it,
And you’ll ask yourself:
Where is my mind?

Way out in the water,
See it swimming?
Pixies

Autobiografia II

2005-09-29T19:40:00.000+01:00

Há uma fotografia – mental, mas nem por isso deixa de ser uma fotografia – nossa na Boca do Inferno. Princípios de Abril, o sol quente, as partículas que se despenhavam contra as rochas a pairar no ar, nos teus cabelos. Não é por ser mental – a fotografia – que tem menos valor. Por ser mental, também a camisola de lã não picava no corpo nu de quem a vestia.

E voltava-se a Lisboa, com a cidade e o mar a adormecerem. Pela Marginal, com determinada música. Com a tua voz que me embalava.
Abril de 199...

Autobiografia

2005-09-29T17:28:00.000+01:00

A história foi feita precisamente para que tomasse o seu lugar no presente, por muito pouco jeito que nos dê. Como um repto que se aceita para as noites de sexta-feira, como se ainda andássemos na escola, como se ainda comprássemos pão quente depois das aulas. Brevemente reaparece-nos - a história - em contextos que não sei bem se podem ser incluídos na classe dos inesperados. Bem ou mal, andamos sempre à procura da história.

A Flor da Idade, para a Joana

2005-09-28T12:32:00.000+01:00

A gente faz hora, faz fila na vila do meio dia
Pra ver Maria
A gente almoça e só se coça e se roça e só se vicia
A porta dela não tem tramela
A janela é sem gelosia
Nem desconfia
Ai, a primeira festa, a primeira fresta, o primeiro amor

Na hora certa, a casa aberta, o pijama aberto, a família
A armadilha
A mesa posta de peixe, deixe um cheirinho da sua filha
Ela vive parada no sucesso do rádio de pilha
Que maravilha
Ai, o primeiro copo, o primeiro corpo, o primeiro amor

Vê passar ela, como dança, balança, avança e recua
A gente sua
A roupa suja da cuja se lava no meio da rua
Despudorada, dada, à danada agrada andar seminua
E continua
Ai, a primeira dama, o primeiro drama, o primeiro amor

Carlos amava Dora que amava Lia que amava Léa que amava Paulo
Que amava Juca que amava Dora que amava Carlos que amava Dora
Que amava Rita que amava Dito que amava Rita que amava Dito que amava Rita que amava
Carlos amava Dora que amava Pedro que amava tanto que amava
a filha que amava Carlos que amava Dora que amava toda a quadrilha
Chico Buarque de Holanda

Os 25

2005-09-27T15:24:00.000+01:00

Antes de fazer 25 anos, a Joana ficou zen, abandonou o telemóvel e já se diz que ambiciona viver num mundo sem tecnologia. Por isso, a melhor maneira que encontrei de lhe dar os parabéns foi esta. PARABÉNS!