Sentimentos Naturais

Se nós também temos os nossos estados de espírito. Por que não há-de a Natureza, mãe de todos, ter o direito de se deprimir, de se alegrar, de se apaixonar, de morrer de tédio? As suas rotinas são de deixar qualquer um de rastos: põe sol-tira sol, dá vez à lua-amanhece, planta semente-dá árvore, gera vida-mata homens... Olha que caramba pá, há algum psicanalista na sala?? As catástrofes naturais são só isso: uma chamada de atenção de quem está farta de brincar sozinha. E nos dias cinzentos, do chove-não chove, tenho a impressão de que a Natureza foi para a pândega na noite anterior e apanhou uma tão grande que não se aguenta de enjoo. Ou então simplesmente não lhe apetece sorrir-nos - como nós uns aos outros, em tantos dias, sem que isso seja estranho.

Óscar para Melhor Filme Estrangeiro II

Em 1977, na RDA, deixaram de ser contabilizadas as estatísticas dos suicídios, “auto-homicídios”, como passaram a ser chamados. Nessa altura, a Alemanha de Leste era apenas ultrapassada pelo suicídio na Hungria.
De lá para cá: tenho a sensação de que a democracia é, em certa medida, o embrião da anarquia, seu fim trágico. E nisto (vá lá…) tem de ser dada razão às profecias fascistas e à sua obsessão pela ordem e pela rigidez de comportamentos.
Parece impossível que tenha sido há tão poucos anos. Em 1985, a Alemanha de Leste – RDA – era controlada por uma Stasi sufocante, capaz de arruinar a vida de todos os cidadãos. As ditaduras e todo o seu esforço de austeridade cobrem-se de um ridículo difícil de expressar: talvez esteja na simplicidade física imposta ao ser humano; no próprio modo de andar, de falar, de comer; numa palavra: nos hábitos. Nos hábitos de vida impostos a uma população que, fechada dentro de quatro paredes recortadas numa geografia de região, têm acesso interdito ao resto do mundo: o Ocidente, que é tudo. Esse grande monstro.

Óscar para Melhor Filme Estrangeiro I

O argumento de As Vidas dos Outros é de uma profundidade que não está ao alcance dos mestres norte-americanos. A humanidade da história, a relação entre as personagens, o entrosamento lento da intriga, é tudo dum simples e despretensioso que escapa à superficialidade dos sentimentos ora heróicos, ora trágicos, chapa 4 do cliché, do cinema americano. Há, nestes filmes – de todos os idiomas de leste, neste caso alemão –, em que a língua nos dificulta a entrada no filme, uma evolução das personagens diante dos nossos olhos que parece feita em tempo real. Como é costume, o filme não nos agarra desde o primeiro instante. Mas uma vez apanhados na teia, como se interpretássemos uma daquelas personagens, a história toca-nos irremediavelmente.
Quando o muro de Berlim caiu, uma obsessão de transparência impôs-se quase como nova forma ditatorial, em arquivos com as pastas de todos os casos investigados pela polícia secreta. As cinzas desse tempo ainda se sentem. Na Hungria, a terra inspira-nos solidão, o seu cheiro lembra um povo triste, faz-nos desconfiar de uma máfia que espreita em cada esquina. Em Portugal não. Estado Novo para trás das costas, desconfio que não sejamos talhados para esses regimes. Ou então digo-o por ser a minha terra – a nossa, porque o colectivo me comove. E o amor não nos deixa ser objectivos.